Había una mujer que no había solicitado ayuda, ni consejo, ni iluminación emocional de nadie.
Ni un plan de acción de tres pasos para encauzar su vida. Pero, por algún motivo cósmico o contractual, seguían enviándole boletines internos sobre cómo vivir su vida.
Ella, que vivía a base de tostadas frías, dudas existenciales, y velas que parecían postres pero no alimentaban, empezó a sospechar que quizás alguien creía que todavía tenía algún tipo de poder espiritual sobre su caos.
Spoiler: no lo tenía.
Cada vez que subía una foto -con una cara distinta, una luz diferente o una emoción indefinible -llegaba un mensaje.
No uno cualquiera, no.
Uno de esos que empiezan con “yo en tu lugar haría…” y acaban con una sugerencia tan absurda como innecesaria.
Como si el caos creativo tuviera que explicarse.
Como si ella no supiera perderse con estilo.
La mujer, que había abandonado la coherencia como quien deja de seguir una moda, miraba el móvil y pensaba:
“¿por qué las personas con vidas rotas siempre tienen tiempo libre para arreglar la tuya?”
Porque no escribían para preguntar cómo estaba. Ni para recordar alguna anécdota tierna. Ni siquiera para disculparse por aquella vez que dijo que no se comía velas y luego casi se traga una.
Ellos escriben para opinar. Para señalar cómo debería ser el orden. Cómo organizar su caos. Cómo escribir con más lógica (la suya). Cómo “encaminarse”.
Y ella, que ya no se encaminaba a ningún sitio más que al sofá, pensó en responder. Pero no lo hizo.
En su lugar, encendió una vela en forma de tarta -porque simbólicamente era su forma de celebrar su no-respuesta- y escribió un texto incoherente, lleno de frases truncadas y gatos invisibles, para recordarse a sí misma que su historia no necesitaba sentido, ni su proceso un comité de evaluación externa.
Después de todo, ella no era faro, ni boya, ni croqueta emocional certificada. Era una mujer en transformación. Y, a veces, el caos era su único acto de fidelidad.
-(confundida, pero sin asesoramiento gratuito desde hoy por la mañana)